L'enneigée
Paraît que tu t’en vas
Ouvre les bras
Dans la mousse d’un ciel sans nom
À tes trousses tes enfants
Le paradis sera pas étanche
Ça brillera jusqu’ici ton absence
Tu es à naître quelque part
Y’aura peut-être la rue Fraser
Une chambre bleue à l’étage
Et des fleurs sur la table
Y’aura des jardins fantastiques
Des couvertures électriques
Pour s’y blottir le vendredi
Et plus jamais mourir de toute la vie
Writer/s: Ingrid St-Pierre
