Pequeños
Me vienen buscando
y me van a encontrar.
Los voy a esperar
debajo de un árbol,
comiéndome una manzana.
Celebrando otra mañana.
Ahí vienen contando
si soy o no soy,
los palos de ciego que doy,
el poquito caso que hago de sus consejos.
Será que me están pequeños.
Será que me están pequeños.
Me están calentando
y se van a quemar.
Y arda quién arda al final,
prefiero mil veces mis males a sus remedios.
Será que me están pequeños.
Será que me están pequeños.
Writer/s: Manuel Ferrón
