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Cuarenta fueron los baldíos años,
casi cuarenta nuestra casa oscura,
cuarenta prisioneros y cumpleaños
o cuarentena o cárcel o negrura
de cólera implacable por bandera,
echar al aire unas brotes (…) de bravura
exasperada cólera quisiera,
exasperada cólera quisiera…
Fiera que de mi voz salga saliva
furia que de mi boca surja fiera,
surja fiera…
Allí la libertad soñó el espanto
y era la vida un blanco al desamparo,
una amapola abierta del quebranto,
abierta del quebranto…
Y era un tiempo sin madre y sin amparo
y eran miles de padres bajo el suelo
y miles de cadáveres en paro,
de cadáveres en paro…
Era el país (…) un callejón y un muro
era muralla del color morado
donde solo el dolor era seguro,
solo el dolor manchaba su cortado,
solo el dolor manchaba su cortado…
Allí se vieron cosas nunca vistas
jamás se vio tanto dolor callado,
tanto dolor callado…
Sonó el fagot profundo de la muerte
con un sonido de tinaja oscuro,
con un sonido de tinaja oscuro…
Que diera por botones su agua fuerte
y a décadas sin son años (…) crecientos
como una llana que aplanara hombres
como una nada de segar sarmientos,
son años ya cumplidos, no los nombres.
Writer/s: José Antonio Rey del Corral, José Antonio Labordeta
