Al sur de los limones
El campo esconde manos, las entierra
al sur de los limones, tierra adentro.
Vivir se queda huérfano de manos,
del nativo decálogo del cuerpo.
Tantas utilidades escondidas
residen para siempre en el silencio.
Un haz de manos quietas es la muerte.
Yacimiento de manos es el tiempo.
Debajo de la tierra no hay saludos:
los muertos no conocen a los muertos.
Writer/s: Manuel Alcántara, Mayte Martín
