Flor de invernadero
Son las tres de la mañana
piso hielo en el camino
los taxis son murciélagos
volando a ras de olvido
Se ha quemado un rascacielos
se quemó conmigo dentro
escribí en cada despacho mi epitafio y siete versos para ti.
Boquita de serpiente, regálame tu suerte
cumplo años en Abril
Soy Feliz. Tristefeliz.
Riega mi dolor y cuéntame un secreto.
Riega mi dolor,
riégame soy una flor de invernadero.
Las ciudades son iguales
nunca dejes que te engañen
todas tienen asesinas, oficinas, carnavales.
Matrimonios aburridos, adivinos sin destino
camareros que soñaron ser astronautas de niños
Y el mandil de todas las abuelas, lleva escrito en sus manchas el amor sobre esta tierra.
Soy Feliz. Tristefeliz.
El Sol en la cara, el llanto de madrugada.
¿Decir la verdad o esperarse a mañana?
¿McDonald o Burger?
Tu cara, mis cruces
¿Qué dice el silencio si apagan las luces?
Exámen en blanco, suspenso en pasado.
La vida se pasa esperando en un banco del parque
y el arte no enseña a mirarte por dentro, ni a encontrarte.
Enseñas el tanga, escondes el alma.
El tanga, el alma.
