Anell
Ses peticions de mans, repeticions d'amants. Apaga es llum quan surtis i tanca ses ferides. Mos contarem mentides per davall dels llençols per no sentir-mos mai més tot sols. Quants de pics hem de morir? Quants de pics.
Som sang. Som sang. Te gires compte enrera, dilluns de 40w amb estrelles optimistes i supernoves quotidianes, per s'insomni, abans de que surti es sol als llavis es condol.
Quants de pics hem de morir? Quants de pics. Som sang. Som sang. Fem sang. Més sang. Ja plou a n'aquestes hores en aquest desert amb regust a terra humida, tan buït de paradís. Ja plou a n'aquestes hores. Mos queda es consol de que tot anirà bé, de que ens trobarem l'infinit a dins sa mà.
Writer/s: Saïm
