Es Tarde

La Bossa d'Urina

Esa respuesta ingeniosa
cuando estás solo y nadie te escucha.
Como cuando te decides a devolver
una cinta al Blockbuster.

Es tarde,
ya no existe el Blockbuster
en su lugar hay un puesto de masajes.

Como aquella colleja
que le da un padre a su hijo
cuando el hijo tiene casi 40 años
y roba y se droga.

Es tarde,
debiste educarlo antes.
Pero podría ser peor,
podría ser banquero. O músico.

Como aquel pastel gigante
que se abre por sorpresa.
De su interior sale una mujer despampanante,
semidesnuda, con nata en los pezones.

Es tarde,
el cumpleaños fue ayer,
¿No ves que es un velatorio, mujer?
El señor era algo mayor y se nos fué.

Y tú, siempre quisiste que te escribiera una canción de amor.
Y yo, ya te he escrito la estúpida canción de amor.

Que es ésta, que es ésta
Donde te digo que te quiero
y que no siempre fui sincero
que a partir de hoy voy a ser perfecto
que me comportaré como un perro.

Pero es tarde,
te marchaste
hace cinco años.

Y te llevaste
los niños,
los perros,
y los canarios,
los discos,
los coches,
los muebles,
y los libros,
los cubiertos,
las macetas,
y te llevaste la casa entera a otro país.

Aleluya.