Doña Pura
En esa postura,
tal como hoy la veis,
lleva doña Pura
desde el treinta y seis,
enterrada en vida,
carne de alcanfor,
oxidada como el tic-tac
de su reloj.
Noche interrumpida
por enaguas malheridas,
brazo en alto y vino peleón,
soldados que
la llaman por su nombre,
sudor de hombres
en su habitación.
Cuerpo diminuto,
cera sin arder,
riguroso luto
desde aquella vez
en que la tijera
de la humillación
se clavó un amanecer
en su corazón.
Cada vez que un coche
reproduce aquella noche
derrapando bajo su balcón,
como un flash back
regresa a su memoria
(como una obsesión)
aquella historia
que nunca ocurrió.
Writer/s: Joaquín Sabina, Noel Soto, Miguel Ángel Campos
