Ni un padre nuestro (o Muerto de amor)

No lo sabe mi brazo, ni mi pierna,
ni el hilo de mi voz, ni mi cintura,
ni lo sabe la luna que está interna
en mi jardín de amor y desventura.

Y yo estoy muerto, sí, como una triste rosa,
"abandonao" en la basura,
como una jarra de agua de taberna
que nadie apeteciera su frescura.

Y hoy que es domingo, Señor, he "paseao"
mi cadáver de amor amortajado,
como un espantapájaros siniestro.

La gente, sin asombro, me ha "mirao"
y ninguno el sombrero se ha "quitao"
Para rezarme un triste padrenuestro.