Del cuarenta y siete (o Arco iris)

Yo nací en el cuarenta y siete
y me cuentan que no lloré
ese veinticuatro de enero
en que vi la luz por primera vez.
La insondable mirada oscura
de mi madre mirándome,
y el alerta de un arco iris
tras la ventana de un cielo aquel.

Hombres y mujeres prendan las fogatas
roben las estrellas del amanecer.

A caballo de los intentos
yo crucé toda mi niñez,
la pobreza alentó mi aliento
con un beso de amarga hiel,
pero pude aprender que “abajo”
es apenas un escalón,
cuando empujas con la esperanza
y con la fuerza de la razón.

Me mataron tantas sonrisas
cuando corría el setenta y seis,
que sentí que se me moría
la razón para estar en pie.
Pero a fuerza inventé caminos
en los ojos de otra niñez
y el alerta de un arco iris
tras la ventana en el cielo aquel.

Si vivir nos cuesta la vida
yo prefiero vivir así,
que morirme de aburrimiento
intentando sobrevivir.
Por que sé que mi sangre puede
con la tuya llegar al sol
cuando empujen con la esperanza
y con la fuerza de la razón.