Carta póstuma a Elena Francis

Querida señora:
Estoy desesperado.
Vivo en un purgatorio.

Soy un alma en pena
desde que habéis clausurado
el consultorio.

El corazón os ha fallado
o sencillamente
habéis decidido que ya es hora

de hacer callar la radio
y que nos espabilemos
sin instructora.

Querida señora Francis:
¿Cómo haremos para que no se peguen los canelones?
¿Cómo sabremos si aquel muchacho trae buenas intenciones?
¿Quién nos hará compañía a los corazones solitarios?
¿Quién nos aclarará cómo se quitan las manchas de café?
¿De quién recibiremos instrucciones para defendernos del acné?

Con el tiempo y una caña
seguro que nos rehacemos
y nos lo llegamos a creer,

pero hoy, ¿quién nos aclara
cuáles son nuestros derechos
y nuestros deberes?

Irán sobrecargados de Trabajo
los médicos y los curas
y vendrán a suplantarte

las bolas de cristal,
los leedores de manos,
los echadores de cartas.

Querida señora Francis:
Estoy destrozado.
No entiendo cómo sois capaz de hacernos esto.
Nuestra relación ha sido toda una vida
y no nos podemos despedir así, a la francesa.

Tenga la atención de aclarar a esta buena gente
cómo se han de vestir para ir a vuestro entierro.