Canción de la muerte al alba

Pequeña barca
sobre la mar
corre fortuna
de levante.

Cuando te vuelvas
río de inundar,
¿por dónde sabrías
vadearlo?

Preso que huía
de la lenta mirada
en ningún sagrado
tiene descanso.

Marcan majanos
la pobreza
de este mi sueño
de lluvia en el campo.

Si se para la alta
muela, ¿podrás,
fija solera,
quizá rodar?

Recuerdo de sándalo,
tan velludado.
Oh, la alejada
nieve de unas manos!

Desde la espera
de desvelado,
en más temor
de entre dos luces,
dama del alba
me viene a buscar.