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Septiembre desde mi guitarra


Septiembre me ha pintado Buenos Aires;
de pronto encuentro risas en las calles;
me ha puesto una plaza de verde
y un sombrero de niños,
y un sombrero de niños
en el aire.
Septiembre es la flor de tu cintura,
es el viento susurrándote en el pelo,
es tu sueño, tu figura,
La estación del verano
amaneciendo.
Septiembre es una lágrima en la tarde
trayendo de la mano un nuevo duende
vestido de alelíes y caricias
y un resplandor de sol
entre las alas.
Septiembre es la flor de tu cintura,
es el viento susurrándote en el pelo,
es tu sueño, tu figura,
la estación del verano,
amaneciendo.
Septiembre, septiembre...

 










 
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