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Es domingo. Voy de Liceo con la Roser, Ramblas abajo,
con semblante europeo y eso que ella es patizamba.

Tocan tabarra de Verdi
pero una vez por semana
es cosa buena, si eres
capaz de bostezar al unísono
con el Ferrusol...

¿Qué hago aquí en la autopista?
¿Qué hago perdido en Dijon sin turrón y sin ti,
lejos de mi casa, lejos de tu pierna?
Tracy Chapman me da el pecho:
leche negra para mi blanco café.
Tom Waits dice que le hago tilín.
Él también a mí, pero está más bueno el Sting.

Voy penetrando el Liceo.
Habrá la crème de la crème.
Respira fuerte, Roser, ¿no sientes
el perfume de la reina?

Así vendrán los sociatas
con nuevo diseño de aristocretinos.
Para hacer olvidar su antigua pose de Lenin
hila negocios muy finos...

¿Qué hago aquí en la autopista?
¿Qué hago perdido en Dijon sin turrón y sin ti,
lejos de mi casa, lejos de tu pierna?
Tracy Chapman esconde su pecho,
laurita negra, porque tiene frío.
Me gusta Waits, pero está muy delgado.
Si no vigilo, Rabi me birla el Sting.

Salimos en rebaño del Liceo, culturizados
a base de siestas. Hacemos pose de europeos
y nos ahorramos los viajes.

Vámonos a casita, Roser,
que en el “vidrio” tengo el Gazeta-Sport
para limpiarme los sesos de gorgoritos
y recuperar mis apellidos.
¿Qué hago aquí en la autopista?
¿Qué hago perdido en Dijon, sin turrón y sin ti,
lejos de mi casa, lejos de tu pierna?
Tracy Chapman me da el pecho:
leche negra para mi blanco café.










 
  

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