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Mi tierra


Mi tierra es como un niño,
no da las gracias, ni sabe nunca
cuando se vuelve áspera y llena de fango
o verde y llana y te da su canto.

Mi tierra no sabe nunca cuando
ir hacia atrás o tirar para adelante
llena de heridas, llena de sangre,
llena de goce y llena de canto.

No tiene una llama que diga sí,
pero una chispa lo quiere decir;
no tiene una llama que diga no
pero sí ceniza que lo cubre todo.

Mi tierra sólo tiene brasas
que duermen y duran dentro de un nido.
La madera y yo que queremos salir
esperamos la llama que nos diga sí.

Unos hacia adelante nos quieren llevar,
chispas vivas en soledad;
otros nos quieren siempre parados,
la ceniza pesa sobre los cansados.










 
  

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