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La sucursal


En la sucursal de la luna en la calle
voy pintando techos de sangre y de sal
desayuno smog con tostadas calientes,
mojo en el silencio la tostada.

El sol aparece y me rasca la espalda,
le cierro la puerta pero él siempre está.
Un lingera pide un pedazo de cielo
con nubes bajitas para descansar.

Hoy ha salido el sol
la ciudad se lava la cara en el mar
y espera...
hoy ha salido el sol
y las estrellas llaman a la soledad
su fiel amiga...


Ya los empresarios lucen sus corbatas;
ya los ladronzuelos planean su plan;
los televisores y las palomitas
se baten a duelo por libertad.

Y si estoy aquí sepultando mi infancia,
me queda tu abrigo, tu piel de mujer.
Pero si es que estoy porque creo en mis sueños
me queda tu ombligo, raíz de otro ser.

 










 
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