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Pasaje


La carne virgen del viento
gime contra el chaparral
sus hojas, papel de lija,
la desgarran al pasar.

Como el viento gime mi alma
íngrima en la inmensidad
desgarrando el pensamiento
en áspera soledad.

Soledad de ánima sola,
de madre vieja de erial,
de espanto en noches de luna,
de invierno y de tempestad.

Y el arestín de mi sombra
bordeando el camino real
hará florecer leyendas
que le cuenten de mi mal.

De sentir que de sus labios
ya no escucharé jamás
su trino de turpial joven
al mi nombre pronunciar.

Y mi alma quedará sola
íngrima en la inmensidad
teniendo como consuelo
la luna y el chaparral.

 










 
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