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Poblina del chubasco


Pasó el chubasco
y un torrente de agua ha lustrado
estas calles de siempre, mis calles;
me florece este árbol dormido.
Pasó.

Pasó el chubasco,
y el verdor de los árboles ríe
como un niño travieso, despierto;
me florece este árbol dormido.
Pasó.

Pasó, y me deja
extenuado en mi sitio de antaño,
manoseando juguetes que un día
parecieron imperecederos,
verdaderas razones de vuelo.
Pasó.

Pasó, y me deja
invadiendo de hormigas mi almohada,
y un farol ilumina mis manos
empapadas de amor y de empeño;
me florece este árbol dormido.
Pasó.

Pasó el chubasco,
se ha llevado un manojo de lirios,
y mi madre me sigue cantando,
y mi hermana suspende mi techo,
y mi padre, café transparente,
y mi hermano se va amaneciendo.
Y el fragor de las aguas crecidas
me reclama a seguir el camino;
me florece este árbol dormido,
y mi dios cotidiano despierta:
la mitad de mi vida se queda aquí.










 
  

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