Siempre hay un corazón destrozado
detrás de cada mujer de Lavapiés.

Detrás de cada mujer de Lavapiés
hay un hombre con sombrero y gabardina
entrando a la oficina de correos,
pide algún impreso para hacer un telegrama
y sólo atina a dibujar un corazón.

Hay una mesa de billar abandonada
y corazones de neón que parpadean
color azul para pensar en ella
y rojo para no pensar en nada.

Detrás de cada mujer de Lavapiés
hay una máquina que acaban de importar
de la república de Frank Sinatra:
por dos monedas, te canta una canción,
por tres monedas, te devuelve la mirada.

Hay una noche en el bar de la congoja,
donde se encuentran los amantes fracasados,
y suspiran, y suspiran,
la frente triste y los ojos entornados.

Hay un escudo del Madrid, campeón de liga,
hay una foto de Paquirri autografiada;
hay unos hombres que reparten sin hablar
una baraja de cuarenta corazones.