Nuestros años felices
de borrosas acuarelas, que fuimos ayer.
Viejas fotos de lo que ha quedado atrás,
cosas que el amor nos daba por nuestro modo de amar.
Y será que todo fue tan simple ayer,
o el tiempo reescribió cada renglón.
Y si pudiéramos volver a comenzar,
dime, lo haríamos, podríamos.
Recuerdos, tal vez bellos y aún así
el recuerdo que nos duele, sólo elegimos olvidar.
Sólo las risas recordaremos, cada vez que recordemos
nuestro modo de amar.