Perfum
el cos del món és gris brut, plom fos.
Busco un bressol d'aigua
on amagar-hi llàgrimes.
Perfum d'espines, perfum de ferida.
Perfum d'espines, perfum de ferida.
I els meus ulls van clavar arrels
pinzellades d'aire, pinzellades d'alè,
pinzellades d'alè.
I si tot el món és una gran presó
tan insensibles al dolor.
Nascuts per perdre,
dempeus per perdre'ns.
Avui torna a mossegar el vent.
Les ferides profundes les curarem a l'infern.
Perfum de vida, perfum d'espines.
Perfum de vida, perfum de ferida.
I els meus ulls van clavar arrels
pinzellades d'aire, pinzellades d'alè,
pinzellades d'alè.
Perfum de vida, perfum d'espines.
Perfum de vida, perfum de ferida.
I els meus ulls van clavar arrels
pinzellades d'aire, pinzellades d'alè,
pinzellades d'alè.
Autor(es): Quim Benavent