Noviembre 5 / 90. Siglo XX

Llueve.
No escampa y la trampa
hiere
al pobre que muere.
Llueve.
Por dentro el tormento
de mi hombre presento
antes que me lleve.

Llevo
mi cruz en el alma.
Calma
me pide que luego.
Llevo
sembrada una palma,
crecida su llama
del fuego en que quemo.

Siento
que el siglo se acaba
y los grandes alaban
sus propios lamentos.
Viento
del Sur que vivimos:
no habrá más camino
que aquel que presiento.

Huelo
pólvora en el aire.
Quiero
soñar con que vuelo,
Puedo
cantarle a las flores,
ahogarme de amores,
cubrirme de un velo.

Pero
me duda el futuro,
debo
hacer por entenderlo.
Mas, suelo
tratar con los árboles
de los montes más nobles,
de los montes con muertos.

Tengo
una teología privada,
mi filosofía privada,
la cultura de mi espada.
Tengo
los grandes héroes que viven
y aquellos que me persiguen,
me amparan y sobreviven.

Tengo
cierta canción que late,
la mejilla que me bate
cuando es otro quien combate.
Tengo
la duda de fin de siglo,
las angustias de Virgilio
y el corazón con que vivo.

Llueve.
No escampa y la trampa
va
en el hombre que muere
y no quiere morir.