Bajo su blusa

De ti me quejo, musa,
¿no ves que busco solamente un verso
que llore grosso modo al universo
pero no a aquella intrusa?
Dejó muy malherido al buen amor
y ofende mi dolor
rimar “sus bellos labios tan obscenos”
con “echarlos tantísimo de menos”.
Así que, deja, Musa,
la historia me saldría muy confusa.

Y no quiero además cantar a lo negado
con voz de huerfanito de la inclusa.
Y no quiero además cantar a lo negado
bajo su blusa.

Metido en el problema
de dar palabras a quien las rehúsa
poniéndose a distancia como excusa
inspírame otro tema.
Prefiero para eso hablar de Dios,
con sus contras y pros
al menos en las hostias se aparece,
detalle que un blasfemo le agradece.
Yo no percibo, Musa,
ni el rastro del perfume que ella usa.

Entiéndeme mi queja,
alzo mi dedo como quien acusa
y mira dónde acaba, torpe Musa,
rascándome una ceja
tras una trayectoria de vaivén
que no es que no esté bien
pero no es la de la montaña rusa
que antaño recorrió mi mano ilusa.
Yo la desabrochaba
y ella sonriente se prestaba.