En la esquina del tiempo

El bar que me cobija
no vende más recuerdos
ni guarda nuestra mesa
pegada al ventanal.

No hay rastros de tus alas
ni llora en este invierno,
como un tren sin distancia,
la angustia de esperar.

Y yo tampoco espero
que vuelvan tus promesas;
hace tiempo no fuimos
y no seremos más.

Un hombre es como un libro,
la soledad lo angustia,
se diluyen sus sueños,
se humedece su amor

y se pone amarillo,
palidece y se agobia.
Ya ves como el olvido
se traga a la razón.

No se llora lo que nunca amaste,
lo que nunca jamás existió.
No pretendas buscar en el agua
una huella que nadie dejó.

Hay un ciego en la esquina del tiempo
cuyo barco no tiene timón.
Ya no sabe, cuando sopla el viento,
si está en puerto o deriva hacia el sol.

Así tampoco espero
que vuelvan tus promesas;
hace tiempo no fuimos
y no seremos más.

¿Quién sabe dónde viven
los deseos que un día
la infancia en su inconsciencia
dispuso a navegar?

La memoria es la carne
que dispone en los huesos
lágrimas y señales,
que nadie acatará.