Esto del sauce

De los árboles del monte
el sauce prefiero yo;
tristezas hondas llorando
y siempre disimulando
con frescura y con verdor.

Le arranca a veces el viento
de su ramaje un temblor
penas que el sauce callando
toditas las va aguantando
por ser viejo su dolor.

Destino triste,
cuánto valor,
guardando penas adentro
para juguete del viento
que le roba su dolor.

Cuando la luna levanta
arriando sombra su luz,
se queda quieto y callando,
le gusta seguir soñando
su sueño bajo el azul.

Los pájaros que madrugan
le interrumpen su soñar.
Se marcha el río cantando,
el sol al día apurando,
y el sauce empieza a llorar.

Destino triste,
cuánto valor,
soñando lunas enteras,
mientras maduran las penas
para llorar su dolor.