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De par en par
Puede que sea el momento
de empezar la retirada.
Obsoleto el argumento
y el alma, deshilachada
por ti.
Y las fuerzas desbravadas,
y un cajón lleno de dudas,
y las ganas desganadas
por tantas frases desnudas,
por tantas noches sin tu amor.
Y mis pupilas se derriten al mirar
tus ojos, del color del mar
cuando se funde con el cielo.
Y me cerraste tus puertas de par en par,
y yo ahora trato de olvidar
tus besos, dulce caramelo
de nube de algodón.
El camino recorrido
no nos sirve para nada.
Me siento un niño perdido,
un asesino sin coartada,
sin ti.
Y muriéndome de miedo
arrojaré la toalla
de este quiero, mas no puedo.
La vida me observa y calla
y hace igual tu corazón.
de empezar la retirada.
Obsoleto el argumento
y el alma, deshilachada
por ti.
Y las fuerzas desbravadas,
y un cajón lleno de dudas,
y las ganas desganadas
por tantas frases desnudas,
por tantas noches sin tu amor.
Y mis pupilas se derriten al mirar
tus ojos, del color del mar
cuando se funde con el cielo.
Y me cerraste tus puertas de par en par,
y yo ahora trato de olvidar
tus besos, dulce caramelo
de nube de algodón.
El camino recorrido
no nos sirve para nada.
Me siento un niño perdido,
un asesino sin coartada,
sin ti.
Y muriéndome de miedo
arrojaré la toalla
de este quiero, mas no puedo.
La vida me observa y calla
y hace igual tu corazón.
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/15592/0/de-par-en-par-dani-flaco
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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