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El tonto
Tonto, hondo, pronto vas a caer
Que perdido por perdido
más profundo sea el suspiro
más lejos se van las almas a recorrer.
Que perdido por perdido
más triste y malherido
más alto se van las almas a recorrer.
Porque la gloria va a llegar
y sin saber cómo pasó
fue solo poder escuchar
como te late el corazón.
Alta tarea es recordar
alto trabajo es esperar
más alto poder decidir
qué camino hay que tomar.
Perdido por perdido
más profundo sea el suspiro
más lejos se van las almas a recorrer.
Y el sueño más escondido
más oscura y mal herido
La tristeza más profunda te va a mover.
Que perdido por perdido
más profundo sea el suspiro
más lejos se van las almas a recorrer.
Que perdido por perdido
más triste y malherido
más alto se van las almas a recorrer.
Porque la gloria va a llegar
y sin saber cómo pasó
fue solo poder escuchar
como te late el corazón.
Alta tarea es recordar
alto trabajo es esperar
más alto poder decidir
qué camino hay que tomar.
Perdido por perdido
más profundo sea el suspiro
más lejos se van las almas a recorrer.
Y el sueño más escondido
más oscura y mal herido
La tristeza más profunda te va a mover.
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/16182/0/el-tonto-gabriel-fernandez-vicentico
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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