En el Mediterráneo

En esta gran balsa donde juegan niños de ojos negros
hay tres continentes y siglos de historia;
profetas, dioses y el Mesías en persona;
hay un bello verano que no teme el otoño
en el Mediterráneo.

Hay olor a sangre que flota en sus orillas
y países destrozados como tantas heridas abiertas,
islas entre alambradas, muros que aprisionan;
hay un bello verano que no teme el otoño
en el Mediterráneo.

Hay olivos que mueren bajo las bombas
allá donde apareció la primera paloma,
pueblos olvidados que la guerra siega;
hay un bello verano que no teme el otoño
en el Mediterráneo.

En esta gran balsa yo jugaba de niño:
tenía los pies en el agua, respiraba el viento.
Mis compañeros de juego se han hecho hombres,
los hermanos de aquellos que el mundo abandona
en el Mediterráneo.

El cielo está de luto sobre la Acrópolis
y libertad ya no existe en español.
Siempre podremos soñar con Atenas y con Barcelona,
donde perdura un bello verano que no teme el otoño
en el Mediterráneo.