Paz

Noche mía, perfecta.
Noche azul de los ángeles.
Alguno tiene entre su mano pura
la dulce mejoría de mi tránsito.

Una flecha pequeña,
la del día de paz sin nuevas músicas,
y el sueño de aquietados heliotropos,
sin fiebres ya, sobre la tierra dura.

Ronda de los espíritus arcanos.

Hay uno, en el umbral del cielo inmenso,
que en el vaso de nardo de sus manos
lleva el tesoro del eterno sueño.

En sólo un cauce dos ardientes ríos
en campo ya de los luceros fríos,
un solo ritmo y una sola muerte.