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Tu rebelión
Trenzó hilos de un viejo dolor
Y tras su paso de grito y arena
camina lenta nuestra canción
todo lo puede el silencio de un árbol
todo lo sangra la flor del cardón,
todo lo canta tu voz milagrera,
todo lo puede, como el amor
De tu semilla germinan los rostros
de la memoria, de tu canción…
de los desiertos a las montañas del sur
canta el viento tu rebelión
Voz de la América roja y morena,
Sangrando lunas de adobe y de sal,
Siguen tus manos surcando el camino,
Siguen viviendo en la verdad
Como la nieve de la cordillera,
se hizo un torrente tu corazón…
y va latiendo en la voz del nuevo cantor
y en los sueños del soñador
Como la nieve de la cordillera,
se hizo un torrente tu corazón…
y va latiendo en la voz del nuevo cantor
y en los sueños del soñador
Todo lo puede el silencio de un árbol
todo lo sangra la flor del cardón,
todo lo canta tu voz milagrera
todo lo puede, como el amor…
Alzó su voz de esotérica espera
trenzó los hilos de un viejo dolor,
Y tras su paso de grito y arena
camina lenta nuestra canción
De tu semilla germinan los rostros
de la memoria, de tu canción…
de los desiertos a las montañas del sur
canta el viento tu rebelión
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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