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Coplas de la violeta
arena y sal.
Coplas de mis recuerdos,
cuchillo y rosal,
por la playa desierta
de mi soledad
igual que una sirena
cantando su pena
a la orilla del mar.
Coplas de la violeta,
arena y sal,
como blancas gaviotas
echan a volar,
y me traen de los cielos
la luna de azahar,
la caricia del viento,
la rosa del tiempo
que no volverá.
Amor mío,
tu nombre alga y cobre,
princesa en mis bosques,
nube y colorín,
ven conmigo
a la senda perdida
del alba esperada,
que huele a jazmín.
Amor mío,
que huele a jazmín.
Amor mío,
nube y colorín.
Ven conmigo
a la senda perdida
del alba esperada
que huele a jazmín.
Hoy recuerdo aquel cielo,
hermosa mía
y la nube de fresa
donde vivías.
Hoy recuerdo aquel cielo
de luna y de amor.
Y la flor de aquel tiempo
me llena de viento
todo el corazón.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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