Los jornaleros se van

Los jornaleros se van
pa la vendimia francesa.
Sola queda una mujer
con el pecho lleno pena.
Tierna como un colorín
en la cama s'atormenta.

No llores tanto morena
que estoy en Trebujena
cantando pa ti,
echando el sol por la boca
que así se desboca
oliendo a jazmín.

No puede ser, no debe ser,
hermana mía, yo bien lo sé.
Si tos uníos y el pueblo atrevío
decimos ¡basta!
no habrá otra vez.

Mientras despertamos tos
y se rompen las caenas
más le valiera a mi voz
quitarte un poco de pena.

Lo mejor que puedo hacer
mujer de carne morena,
entonarme un pasodoble
con garbo y redoble
que se puea bailar.
Un pasodoble que diga
¡Viva Andalucía,
que muerta no está!

No puede ser, no debe ser,
hermana mía, yo bien lo sé.
Si tos uníos y el pueblo atrevío
decimos ¡basta!
no habrá otra vez.