Jilatas, relato

Soy un hombre viejo que está abriendo el libro antiguo de su vida.

Wawita me veo en la espalda de mi madre.

Abrigado por la lijlia ancestral…Todo parece hermoso a través de los hombros de mi mamita.

El paisaje se me pierde en los ojos, solo escucho los cantos tiernos de la mujer que me dio vida.

Ahora, anciano voy caminando hacia el mundo de todos.

Y quiero hablar:

Hermanos, Jilatanakas qué hemos hecho de la madre tierra, la Pachamama.

La abandonamos, la vendemos, la arrendamos, la regalamos. Hemos convertidos nuestros pueblos hermosos de barro y paja en poblaciones marginales.

Porqué despreciamos nuestro saber ancestral.

Nuestros campos sin llamas y alpacas morirán con nosotros.

Los extranjeros, los adinerados, nos compran el espíritu a cambio de nuestra agua.

¡Hermanos Jilatanakas! ¿Qué hemos hecho de nosotros?

Nos hemos quedado en el folklor.

Debiéramos hablar solo nuestra lengua, vestirnos como antaño, cantar nuestras canciones, contar nuestros cuentos, sembrar nuestras tierras, hermosear nuestros pueblos, vestirnos con pantalones de bayata pues.

Y tú mamita eras tan bella en tu aksu.

Desposeídos de lo más profundo de lo nuestro ser vamos consumiendo silencio

Pero criando como siempre, me consuelo con mi pacha, y no perdemos la esperanza, pues como Tupac Amaru, están viniendo se están juntando, están renaciendo los hombres de ese otro mundo nuestro, que es posible, y todos podemos.

Marka mama. Pueblo Madre,
Jichapiniw, ahora es cuándo.