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Miserere capinere
fosse che scoppia una bomba
fosse che scoppia una banca
fosse che ci va di mezzo qualcuno...
Boum, boum, boum, boum,
di chi mai sarà la colpa?
la colpa della bomba?
stretta è la foglia, larga è la via
voi dite la vostra che dico la mia....
e invece no, così!
Miserere, miserandi
miserere nobis tutti quanti
e avanti, interroghiamo
e perché mai le capinere
se fan nidi nelle banche
fanno, fanno i nidi e poi nascondono la mano....
Miserere, miserere
miserere nobis miserere
avanti, chi ci crede?
tutti, ma non le capinere...
quando volan nelle banche?
Loro volan da padrone
sorte pretiosa et bella, miserere...
miserere...
miserere nobis pur tra tanti
e avanti, interroghiamo
anche, eh sì, le capinere
se nascondono la mano
non fosse che si truccan da colombe
volando in pompa magna e lancian
bombe capinere,
miserere
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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