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Festejo de navidad
Versión de Marta Gómez
Burum burum bu bum ah!
Señor don José, señora María,
ha nacido en Lima el niño Manuel.
Los negros del Rímac traen para él,
tondero y festejo, buñuelos con miel.
La comadre Juana será su madrina,
y pa' hacerle caldo mató a su gallina,
será su padrino, el compay Quiñones,
pa' su "aijau" divino, ricos picarones.
El negro Gaspar desde Casagrande,
trae pa'l niñito caña pa' chupar,
Un fino alfajor, su tío Melchor,
que pa' su zambito quiere lo mejor.
El buen Baltazar, agüita de azar,
pa' que Manuelito no vuelva a llorar.
Jesusito e' mi alma, no llores así,
que todos los negros se mueren por ti,
del Paseo de Aguas vienen hasta aquí,
con arroz con leche, flor de capulí.
Los de Malambito, traen para ti
humitas de dulce, pan de ajonjolí,
Jesusito e' mi alma, no llores así,
que todos los negros ya estamos aquí.
Señor don José, señora María,
ha nacido en Lima el niño Manuel.
Los negros del Rímac traen para él,
tondero y festejo, buñuelos con miel.
La comadre Juana será su madrina,
y pa' hacerle caldo mató a su gallina,
será su padrino, el compay Quiñones,
pa' su "aijau" divino, ricos picarones.
El negro Gaspar desde Casagrande,
trae pa'l niñito caña pa' chupar,
Un fino alfajor, su tío Melchor,
que pa' su zambito quiere lo mejor.
El buen Baltazar, agüita de azar,
pa' que Manuelito no vuelva a llorar.
Jesusito e' mi alma, no llores así,
que todos los negros se mueren por ti,
del Paseo de Aguas vienen hasta aquí,
con arroz con leche, flor de capulí.
Los de Malambito, traen para ti
humitas de dulce, pan de ajonjolí,
Jesusito e' mi alma, no llores así,
que todos los negros ya estamos aquí.
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/18018/0/festejo-de-navidad-alfredo-ostoja-herbert-bittrich
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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