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El fuego
Versión de Pedro Guerra
Ella se sentó
donde está la lumbre,
algo tan ajeno a la costumbre
y al sitio del calor le dijo hogar.
Luego él se sumó
a la llama ardiente
compartiendo el fuego con la gente
sintiéndose seguro en el lugar
que protege desde entonces,
guarda, alienta, cuida, esconde,
el fuego del hogar
que calienta los rincones
y los nombra por su nombre
el fuego del hogar.
Ella se acercó
a las brasas vivas
en su sangre vio correr la vida
y al sitio del calor le dijo hogar.
Cuando regresó
tras haber andando
arrimó al calor su cuerpo helado
sintiéndose seguro en el lugar
que protege desde entonces,
guarda, alienta, cuida, esconde,
el fuego del hogar
que calienta los rincones
y los nombra por su nombre
el fuego del hogar.
donde está la lumbre,
algo tan ajeno a la costumbre
y al sitio del calor le dijo hogar.
Luego él se sumó
a la llama ardiente
compartiendo el fuego con la gente
sintiéndose seguro en el lugar
que protege desde entonces,
guarda, alienta, cuida, esconde,
el fuego del hogar
que calienta los rincones
y los nombra por su nombre
el fuego del hogar.
Ella se acercó
a las brasas vivas
en su sangre vio correr la vida
y al sitio del calor le dijo hogar.
Cuando regresó
tras haber andando
arrimó al calor su cuerpo helado
sintiéndose seguro en el lugar
que protege desde entonces,
guarda, alienta, cuida, esconde,
el fuego del hogar
que calienta los rincones
y los nombra por su nombre
el fuego del hogar.
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/18048/0/el-fuego-pedro-guerra
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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