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Mil guitarras, mil estrellas
Versión de Peteco Carabajal
Del cielo siento que baja
una lluvia enamorada
y golpea en mi ventana
vida, y casi baguala.
Amigos, ¿Donde se han ido?
le pregunto a las guitarras.
Solo responde el olvido,
la eternidad, la añoranza.
Siempre que un cantor se escapa
de la tierra, y sube al cielo,
una estrella brilla más.
Mil guitarras, mil estrellas
brillarán y cantarán.
Cada estrella es un amigo
que en la noche alumbrará.
Que los cantores no mueren,
se van al cielo a cantar,
mil guitarras, mil estrellas
brillarán y cantarán.
Tu corazón anhelante
regresará enharinado.
¿Cómo no estar en La Rioja,
toda la siesta chayando?
Hoy me desperté cantando
una coplita riojana.
Con una lluvia golpeando
suavecito en mi ventana.
Mil guitarras, estrellas brillarán y cantarán…
Cada estrella es un amigo, que en la noche alumbrará...
una lluvia enamorada
y golpea en mi ventana
vida, y casi baguala.
Amigos, ¿Donde se han ido?
le pregunto a las guitarras.
Solo responde el olvido,
la eternidad, la añoranza.
Siempre que un cantor se escapa
de la tierra, y sube al cielo,
una estrella brilla más.
Mil guitarras, mil estrellas
brillarán y cantarán.
Cada estrella es un amigo
que en la noche alumbrará.
Que los cantores no mueren,
se van al cielo a cantar,
mil guitarras, mil estrellas
brillarán y cantarán.
Tu corazón anhelante
regresará enharinado.
¿Cómo no estar en La Rioja,
toda la siesta chayando?
Hoy me desperté cantando
una coplita riojana.
Con una lluvia golpeando
suavecito en mi ventana.
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Cada estrella es un amigo, que en la noche alumbrará...
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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