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Chacarera del chilalo
Versión de Raly Barrionuevo
El monte ¡qué lindo está!
Cómo hay miel de palo
bajo los garabatos
lechiguana y chilalos.
Aromas de tusca en flor
perfuman la huella
y el mistol coloreando
está de adorno en la tierra.
Las tunas y el piquillín
ya están madurando
y por sobre los cercos
están las dolcas colgando.
Ofreciendo está el cardón
su flor blanca y pura
mientras que la ulúa
ya se abre de madura.
Por entre el viscacheral
y pampa taquellus
florecen quiscaloros
tuscas y sisaquellus.
El sachayoj se hace oír
cuidando los montes,
despiertan salamancas
en medio los locontes.
Se entreveran los tum-tum
de bombos legüeros
de hachas, de malambos
y de criollos morteros.
El monte ¡qué lindo está!
Cómo hay miel de palo
bajo los garabatos
lechiguana y chilalos.
Cómo hay miel de palo
bajo los garabatos
lechiguana y chilalos.
Aromas de tusca en flor
perfuman la huella
y el mistol coloreando
está de adorno en la tierra.
Las tunas y el piquillín
ya están madurando
y por sobre los cercos
están las dolcas colgando.
Ofreciendo está el cardón
su flor blanca y pura
mientras que la ulúa
ya se abre de madura.
Por entre el viscacheral
y pampa taquellus
florecen quiscaloros
tuscas y sisaquellus.
El sachayoj se hace oír
cuidando los montes,
despiertan salamancas
en medio los locontes.
Se entreveran los tum-tum
de bombos legüeros
de hachas, de malambos
y de criollos morteros.
El monte ¡qué lindo está!
Cómo hay miel de palo
bajo los garabatos
lechiguana y chilalos.
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/18833/0/chacarera-del-chilalo-fortunato-juarez
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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