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De mi madre
Versión de Raly Barrionuevo
Volveré... Volveré...
Me espera la noche, vestida de azul.
Y hasta el arroyito que baja del cerro,
traerá recuerdos de mi juventud.
Volveré... Volveré...
Donde está mi madre esperándome...
De nuevo en sus brazos volver a ser niño,
vivir como solo se vive una vez.
Azahar de blancos jazmines,
que aroman el patio del viejo jardín.
Un beso de luna, me espera en los valles,
mi rancho, mi madre, todo mi sentir.
Volveré... Volveré...
Por ese camino que ayer me alejó,
al rumbo del ave que vuelve a su nido,
buscando un alivio para su dolor.
Volveré... Volveré...
Y lejos la noche repite mi voz,
la voz de un cariño que lejos se siente,
y llama al ausente de su corazón.
Me espera la noche, vestida de azul.
Y hasta el arroyito que baja del cerro,
traerá recuerdos de mi juventud.
Volveré... Volveré...
Donde está mi madre esperándome...
De nuevo en sus brazos volver a ser niño,
vivir como solo se vive una vez.
Azahar de blancos jazmines,
que aroman el patio del viejo jardín.
Un beso de luna, me espera en los valles,
mi rancho, mi madre, todo mi sentir.
Volveré... Volveré...
Por ese camino que ayer me alejó,
al rumbo del ave que vuelve a su nido,
buscando un alivio para su dolor.
Volveré... Volveré...
Y lejos la noche repite mi voz,
la voz de un cariño que lejos se siente,
y llama al ausente de su corazón.
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/18845/0/de-mi-madre-chango-rodriguez
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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