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Donde alguien me espera
Versión de Raly Barrionuevo
Viento en la mañana
yutito del alma
vuela chacarera
sembrando mi esperanza
El sol se refleja
espejo es la tierra
mi raza que espera
levantar sus cosechas
Dentro de los hombres
un sueño germina
con luz verdadera
y eterna fantasía
Suenan las guitarras
dulce melodía
laten mis entrañas
pujando la semilla
Vientre de la madre
que a todos cobija
mira y date cuenta
es el suelo que pisas
Desnudo se nace
llantos y alegrías
al crecer no pierdas
la esencia de la vida
Presiento un abrazo
donde alguien me espera
gesto de la copla
existencial y eterna
yutito del alma
vuela chacarera
sembrando mi esperanza
El sol se refleja
espejo es la tierra
mi raza que espera
levantar sus cosechas
Dentro de los hombres
un sueño germina
con luz verdadera
y eterna fantasía
Suenan las guitarras
dulce melodía
laten mis entrañas
pujando la semilla
Vientre de la madre
que a todos cobija
mira y date cuenta
es el suelo que pisas
Desnudo se nace
llantos y alegrías
al crecer no pierdas
la esencia de la vida
Presiento un abrazo
donde alguien me espera
gesto de la copla
existencial y eterna
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/18846/0/donde-alguien-me-espera-ernesto-guevara
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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