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Otra vereda (o La otra vereda)
Talvez quiera dirigirme hacia sus sueños
fiel encuentro de futuro y mundo pleno;
talvez busquen soñar con la imaginación
que en las noches sobrevolarán con inspiración.
Trashumancia de inquietud y rumbos nuevos,
esperanza de crecer teniendo un sueño.
Puede estar nuestra verdad quemándose en el sol
o quizás llena de escarchas en el mar de una razón.
Cuánto más bajaran las ilusiones
de buscar más soluciones a la ciudad.
Voy por otra vereda cantando y buscando,
puedo ver la libertad que está llorando.
Piensa y habla el corazón de cosas raras
y te engaña con promesas que son nada
como un candidato a ser un gobernante
de mil palabras malas que no me atraparán.
fiel encuentro de futuro y mundo pleno;
talvez busquen soñar con la imaginación
que en las noches sobrevolarán con inspiración.
Trashumancia de inquietud y rumbos nuevos,
esperanza de crecer teniendo un sueño.
Puede estar nuestra verdad quemándose en el sol
o quizás llena de escarchas en el mar de una razón.
Cuánto más bajaran las ilusiones
de buscar más soluciones a la ciudad.
Voy por otra vereda cantando y buscando,
puedo ver la libertad que está llorando.
Piensa y habla el corazón de cosas raras
y te engaña con promesas que son nada
como un candidato a ser un gobernante
de mil palabras malas que no me atraparán.
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/18965/0/otra-vereda-o-la-otra-vereda-manuel-orellana
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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