Helena

Hace días que
asomado al balcón
he perdido el jornal
charlando con un gorrión
más aburrido que yo.

O mirando cómo
se deshoja un encinar,
oliendo romero.
Cómo vuelven a florecer
y se vuelven a deshojar.

Hace días que no sé cuántos días hace.
Hace días que me estoy diciendo... mañana
y espero...
y espero.

Viviendo con nada.
Trabajando por nada
y un día como si nada
morirme de nada.
Adiós. Gracias.

En el fondo de un bar
tomándome un perfumado
para calentarme el corazón
mientras llega la muerte
a jugar al subastado.

Hace días que no sé cuántos días hace.
Hace días que me estoy diciendo... mañana
y espero...
y espero...
y espero...

Asomado al balcón
espero.
Desnudando el Horizonte
espero.
Espero por Navidad (espero para mi gozo)
y por la Magdalena (y para mi pena)
de día y de noche
que vuelva Helena,
que vuelva Helena...

y es que cuando pasa por mi calle
incluso los geranios le guiñan el ojo.
El aire se vuelve tibio con su aliento
y los adoquines miran hacia arriba,
su piel morena.

Cuando pasa Helena.

Cuando ella mira sabes que la Fuente
cuando ella quiere, la da.
Cuando ella llora, sabes qué es el luto.
Cuando ella calla, todo yo tiemblo.
Cuando ella quiere, el amor emprende el vuelo...

Y entre tejados se columpia el sol
y los pajaritos de los cables de la luz
miran celosos como se ríe y se mueve.
Color de larga espera y perfume
de luna llena
mi Helena.

Mi Helena...
pero...

Hace días que
el estar de pie me hace daño,
el reúma me rompe los dedos
y ha huido el último gorrión.