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Infancia
Dulce de limón
Pijamita, pompa de jabón
Patito de hule
Rayito de sol
Gusano de seda, xilofón
Oso de peluche
Nariz de botón
Caballito de madera
Bolsa de crayones
Goma de borrar
Tacita de leche, delantal
Palito de crema
Vamos a jugar
Guisito de abuela
Miguita de pan
Pelota de goma, tobogán
Cabello de ángel
Gotita de miel
Postrecito, barco de papel
Dientito de leche
Sopita de arroz
Caramelo de frambuesa
Saquito de lana
Gorro de salir
Banquito de plaza, chupetín
Carita de siesta
Dedos de grisín
Oso de peluche
Nariz de botón
Dientito de leche
Sopita de arroz
Caballito de madera
Globos de colores
Luna de cartón
Barrilete, nube de algodón
Arrorró pedazo
de mi corazón
Granito de arena
Hora de decir
Ojitos de sueño
Vamos a dormir
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Uno de los principales motivos por los que desde hace ya años vengo amando la "canción de autor" en el sentido más amplio de ese género, y por los que me siento "enganchado" a ella, es por la capacidad que tiene para sorprenderme siempre, y cuando menos me lo espero.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
Era otro diciembre fresco en Miami, de esos que para nosotros merecen el atuendo invernal, a pesar de que no es más que un par de vientos rellenos de rayos ultravioletas que no separarían a un europeo o neoyorquino de nuestras playas. Es el frío para nosotros, y en una mañana de uno de esos diciembres, en un año bastante particular y sobre todo apocalíptico, empecé a escribir lo que la chispa de Una de romanos me puso entre los dedos. Ahora, cerca de cinco meses después, lo vuelvo a retomar.
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