Marta

El rumor del mar en el alba
y una playa llena de algas
que irán secándose al sol.
El sabor salado de las rocas
y el vuelo tranquilo de las pocas
gaviotas que entran en el puerto.

Las barcas que por la mañana vuelven,
las redes que en el muelle duermen
y las viejas calles empedradas.
La iglesia humilde y pequeña
y entre la niebla, perdida,
lejana y gris, la ciudad.

Me hablan de Marta...

Las blancas casas del pueblo
y el hombre viejo que canta coplas
mientras va vendiendo pescado,
y la mujer que con desgana
mueve entre sus manos la lana.
(Quién sabrá qué es lo que teje).

El castillo, la isla pequeña,
la cueva, el faro y la ermita
y los amigos de otro Tiempo
y el reloj que no anda
y estos niños que en la arena
han encontrado su calle.

Me hablan de Marta...

Las horas vacías que pasan
y el camino que me lleva a casa
después de mucho caminar.
Cada mueble y cada libro,
cada rincón donde juntos vivíamos
momentos como nadie sabe.

Mis manos y mis labios
que de su sabor viven ávidos
sin poderlos olvidar.
Las largas noches sin luna,
las olas y cada una
de las luces que hay en el mar.

Me hablan de Marta...