Soy del sur

1940
España muere, otra bosteza.
La diáspora sureña y la emigración.
De estranjis con la verde y blanca
y de la prisión de las guitarras
aprendimos que la lucha nace en la canción.
La miseria, el desespero.
Currelantes sin currelo.
De Ayamonte a Gibralfaro,
para el luto no hay amparo,
de las madres locas
que apañan las bocas
de los niños del horror.

Yuspiquinglis y fandanguitos.
No me pegue "zeñorito".
Las folklóricas tenían aroma dictador.
Listas negras, pueblos blancos…
¡Mira que han pasado años
y todavía se me para este corazón!

Soy del sur, soy del sur,
Soy nacido en Nueva York.
Nueva York que es provincia de "Graná".
No me cansaré de amarte,
de quererte, de cantarte
todos mis suspiros.

"Andalú", a secas,
sin la z y trovador.
Estoy sentado a la izquierda del amor.
Si necesitas mi lumbre
Grita: Carlos… en tu yunque,
que sigo vivo

Desde entonces hasta la fecha
somos sol y pandereta,
y las chachas más catetas para un país
donde el cacique aún va a misa
y los patriotas a Suiza
a blanquear lo que robaron del suelo cañí.
Somos pobres como antes,
no se apure Blas Infante.
Ya tenemos autonomía
Y ere que ere tos’ los días.
Y entre tanto y tanto
seguimos cantando
pa’ poder sobrevivir.

Licenciaos poniendo espetos.
Más recortes hay en Marruecos.
A rey roto ponte otro.
"Som independents".
Pan y circo anestesiante,
copla y "fúrbo", como antes…
Es pensarlo y sin latidos me quedo otra vez.

Soy del sur, soy del sur,
Soy nacido en Nueva York.
Nueva York que es provincia de "Graná".
No me cansaré de amarte,
de quererte, de cantarte
todos mis suspiros.

"Andalú", a secas,
sin la z y trovador.
Estoy sentado a la izquierda del amor.
Si necesitas mi lumbre
Grita: Carlos… en tu yunque,
que sigo vivo como Paco y Camarón…
Sigo vivo como Falla, como Rumaiquiya…
Sigo vivo como las 17 Rosas…
Sigo vivo como Mariana, como Juan Ramón…
Sigo vivo como Morente y Rafael de León…
Sigo vivo.

Si necesitas mi lumbre,

Grita: Carlos… en tu yunque,
que sigo vivo.