Esta tierra

Esta tierra la hicieron a golpes de martillo
y abrieron sus entrañas con pala y pico,
para arrancarle el trigo nuevo en otoño,
para beber su vino viejo a sorbos.
Y yo, que no tengo patria, ni bandera,
moriré de pena si muere esta tierra.

Esta tierra la hicieron con llantos y suspiros,
curtió su piel el viento igual que un viejo amigo,
pasó dejando huellas y despedidas,
un olor a muerte y otro a vida.
Y yo, que no tengo patria, ni bandera,
moriré de pena si muere esta tierra.

Esta tierra la hicieron hombres de una raza
que amordazan su pena antes de que nazca.
Duros como la piedra, muda y eterna,
que guardan su amargura para beberla.
Y yo, que no tengo patria, ni bandera,
moriré de pena si muere esta tierra.