Las transeúntes

Mirando desde mi balcón las transeúntes,
haciendo de cuenta
que estoy tomando apuntes.
Y ella busca algo en su cartera
y yo me digo: ya llegó la primavera
y la maceta enfrente se llenó de brotes
y allá abajo el barrio se llenó de escotes.

Y la tarde se escapa verso adentro
y yo sigo buscando sin encontrar mi centro
y pongo ladrillo sobre ladrillo
y sigo sin dar con el estribillo
(y entonces me pregunto)
¿Qué es lo que viste en mi?
¿Qué es lo que te hizo abrir así
tus miedos, tus piernas, tu calendario,
las siete puertas sagradas de tu santuario,
la extraña luz de tu cámara oscura,
el infranqueable cerrojo de tu armadura?

Las transeúntes se han organizado,
tienen el deambular sincronizado
y van haciendo su coreografía
con las rodillas del color de la alegría.
Cada farola tiene su bailarina
y la banda viene entrando por la esquina.

Y la tarde enseña la cintura
y el tiempo enseña que hay cosas que no se curan.
Y las musas huyen si las asedias
y otra canción que va a quedar a medias
(y entonces me pregunto)
¿Qué es lo que viste en mi?
¿Qué es lo que te hizo abrir así
tus miedos, tus piernas, tu calendario,
las siete puertas sagradas de tu santuario,
la extraña luz de tu cámara oscura,
el infranqueable cerrojo de tu armadura?