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A qué volver
Versión de Eduardo Falú
La casa ya no es la casa,
el árbol ya no es aquel.
Han volteao hasta el recuerdo,
entonces, ¿a qué volver?
Han volteao hasta el recuerdo,
entonces, ¿a qué volver?
Mi perro, allá arriba inmóvil,
viendo la tarde crecer.
Ese vacío de ahora,
entonces, ¿a qué volver?
Volver, ¿para qué?
Para sentir otra vez
que se desboca tu ausencia,
dormida en mis venas,
borrada en mi piel.
Para que duela tu ausencia,
entonces, ¿a qué volver?
Mi puente, mi viejo puente,
¿Qué río verá correr?
Se lo han llevado de Tilcara,
entonces, ¿a qué volver?
La magia ya se ha perdido,
¿quién la pudiera encender?
Ni la tierra ya es de tierra,
entonces, ¿a qué volver?
el árbol ya no es aquel.
Han volteao hasta el recuerdo,
entonces, ¿a qué volver?
Han volteao hasta el recuerdo,
entonces, ¿a qué volver?
Mi perro, allá arriba inmóvil,
viendo la tarde crecer.
Ese vacío de ahora,
entonces, ¿a qué volver?
Volver, ¿para qué?
Para sentir otra vez
que se desboca tu ausencia,
dormida en mis venas,
borrada en mi piel.
Para que duela tu ausencia,
entonces, ¿a qué volver?
Mi puente, mi viejo puente,
¿Qué río verá correr?
Se lo han llevado de Tilcara,
entonces, ¿a qué volver?
La magia ya se ha perdido,
¿quién la pudiera encender?
Ni la tierra ya es de tierra,
entonces, ¿a qué volver?
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/20761/0/a-que-volver-marta-agueda-mendicute-eduardo-falu
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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