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Amor de verano
Versión de Simón Díaz
La primavera de oro
de nuestros araguaneyes
se parecen al pelo
catire de mi guaricha
y en la sabana llanera, los merecures,
maduran en su boca la entrada
de los inviernos
Muchachita campesina,
mi guaricha sabanera
no corras tanto, espera un poco,
el paso lento de la flor de mis veranos
La vida escapa, se secan los ríos
las cuerdas del arpa se rompen de frío
y pasa el tiempo, agarra mis manos
es tuyo este lento, amor de verano
Las flores del bucare
se quedaron en sus labios
y parecen gallitos que se abren
buscando querellas
Y en las orillas del río, los apamates
le tejen un vestido, de lila,
morado y estrellas
de nuestros araguaneyes
se parecen al pelo
catire de mi guaricha
y en la sabana llanera, los merecures,
maduran en su boca la entrada
de los inviernos
Muchachita campesina,
mi guaricha sabanera
no corras tanto, espera un poco,
el paso lento de la flor de mis veranos
La vida escapa, se secan los ríos
las cuerdas del arpa se rompen de frío
y pasa el tiempo, agarra mis manos
es tuyo este lento, amor de verano
Las flores del bucare
se quedaron en sus labios
y parecen gallitos que se abren
buscando querellas
Y en las orillas del río, los apamates
le tejen un vestido, de lila,
morado y estrellas
Para citar esta página: https://www.cancioneros.com/nc/21948/0/amor-de-verano-simon-diaz
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Óbito
el 22/11/2022
Pablo Milanés, uno de los más importantes trovadores de los últimos años, ha fallecido esta noche a los 79 años, tras permanecer ingresado en Madrid durante más de una semana, informaron medios oficiales.
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HOY EN PORTADA
Óbito
por Frank Carlos Nájera el 22/11/2022
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
En las noches tristes, escribo. Dormir no apetece ni apremia. La tristeza se canaliza y empieza a formar palabras, y las palabras se me venden como necesarias, y yo las compro y las consumo creyendo que las voy creando. Nunca he sido fumador. Fumo palabras y entre el humo de las noticias voy rodeando la imagen de un rostro muy familiar.
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