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Cantar del viento


No hay cuatro vientos sino mil
soplando sobre la copla
y cada uno se hace sentir
con la voz de donde sopla.
Y cada uno se hace sentir
con la voz de donde sopla,
no hay cuatro vientos sino mil
soplando sobre la copla.


Coplas del viento molinero
que muele la sonoridad
de los otoños en el vuelo
de su reseca hojarasca,
tráeme tu luz, viento viajero,
que donde vivo ya no hay más,
tráemela con tu soplo fresco
sobre mi oscura palabra.

Viento dolido de la historia,
sopla sobre mi corazón
para que juzgue la memoria
sobre el olvido y el perdón.
Tráeme de todos lados viento
lo que la gente callada
murmura en su alma para adentro
como una gran marejada.

El viento siempre se encarga
de terminar lo que empieza,
lo que se enciende lo abrasa,
lo que se apaga lo vuela.
Hago mi copla bandera
dócil al viento profundo
que se vuelve aire y flamea
como marcándome el rumbo.






 
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